Poisonzula: «Questo è il tuo periodo catena...»
LaCapa: «Periodo catena? Che significa?»
Poisonzula: «Semplice, cara. E' quando chiudi con uno e già c'è un altro, e dopo ancora ce n'è un altro. Tipo catena di montaggio, in continuazione».
LaCapa: «Dici che dovrei godermela, questa catena?»
Poisonzula: «Dovresti. Perché poi finisce!»

Ci sono gli uomini che nascono con la camicia, e quelli che si fermano alla canottiera di cotone. Ci sono gli uomini che ci sanno fare, e quelli che non impareranno mai. Ci sono gli uomini vincenti, e ci sono i perdenti.
E' così, e non ci possiamo fare niente.

Noi donne, però, non ce la passiamo tanto meglio.

Noi donne ci portiamo dietro un marchio e nessuno ce lo staccherà di dosso, noi donne, per quanto le situazioni della vita possano essere varie, rimaniamo uguali a noi stesse, con la nostra croce (o delizia) da portare con fierezza.

Noi donne, nei nostri rapporti con l'altro sesso (esclusivamente in quell'ambito, s'intende), nasciamo fidanzate, oppure nasciamo amanti.

Le fidanzate sono quelle che mettono addosso agli uomini la voglia di camminare mano nella mano, quelle per cui loro farebbero di tutto, quelle a cui regalare peluche a forma di cuore, a cui mandare sms sdolcinati, a cui consacrare giorni, mesi, anni. Le fidanzate sono quelle che non vengono lasciate, a meno che non ci siano ragioni contingenti e pesanti.
Le fidanzate sono quelle che è raro che stiano sole, quelle che hanno vissuto anni e anni della loro vita dividendola a metà, e quasi non saprebbero cosa fare un po' in solitaria.

Le amanti sono le altre. Le amanti incontrano un uomo e perdono la testa, e anche lui sembra che stia perdendo la testa, se non fosse per quella cazzo di fedina al dito. L'uomo dice loro di essere innamorato, e forse innamorato lo è sul serio, ma alla fine torna con la fidanzata, perché le fidanzate le lasci per poco, ma poi torni indietro. Le amanti frequentano ragazzi fantastici, che sentiranno la loro mancanza, però non avranno il coraggio di buttarsi in un'altra storia seria e spariranno, ferendole e, anche, in minima parte, ferendosi.

Cerveza, Dawning e LaFataVerde, per citare le Bridget che conosco personalmente, sono fidanzate. Appartengono alla prima categoria, e non ha senso che lo neghino. A parte più o meno lunghe parentesi da amanti, la loro natura si rivela in fretta e non c'è niente da fare.

La sottoscritta e Poisonzula sono amanti, in attesa di maggiore fortuna e che il mondo inizi a girare al contrario. Sanno che, prima o poi, le cose andranno per il verso giusto e, intanto, bestemmiano in turco: ma che ci voleva a nascere con una fede al dito e un sorriso un po' più da brava ragazza e un po' meno da pornostar?

[Dopo questo post, Cerveza mi butterà fuori dal Club. E' stato un piacere suonare con voi... No, aspè, quello era Titanic.]

Negli ultimi giorni, la domanda che dà il titolo a questo post me la pongo spesso: ma non era un palliativo?

Per quanto tempo può restare tale? Il mio lo è da circa tre mesi, ormai.

Di questi novanta giorni, quelli vissuti sono molti di meno: non ci vediamo ogni giorno, né ogni volta che ci vediamo ci "scambiamo effusioni", tantomeno concludiamo quando ci "scambiamo effusioni".

Non possiamo definirci scopamici, perché non siamo amici. Non possiamo definirci due che si frequentano, perché credo le cose non stiano in quei termini.
Non siamo assolutamente nulla, e per me è un bene. Sono stata talmente a terra nei mesi che sono passati, che quello di cui avevo bisogno era esattamente quello che lui, il Palliativo, m'ha dato.
Ce n'erano altri, ma ho deciso di abbandonarli tutti per concentrarmi sul peccato originale, se vogliamo proprio chiamarlo in qualche maniera.
E' quello che finge disinteresse, o almeno all'inizio lo fingeva, adesso non so. Adesso mi sa proprio che il disinteresse è reale, chè ho tirato troppo la corda.

Il problema è che sto cominciando a sperimentare strane sensazioni, strane reazioni, strani s-s-se-sen-sentimenti.
La gelosia è un sentimento? Sì, la gelosia è un sentimento.
Inizio a chiedermi chi sono le tipe che gli scrivono su Facebook, in che rapporti siano, se è stato con qualcuna di loro.
Inizio a domandarmi se, oltre a me, frequenta qualcun'altra. E se così fosse, che fastidio mi darebbe!

Lo cerco con gli occhi, mi vien voglia di parlargli. Ieri stavo pure per mandargli un messaggio, solo perché volevo sapesse che lo stavo pensando.

Comincio a non voler più nascondere il fatto che non siamo solo amici. Sì, perché all'Università, per decisione comune (da me fortemente caldeggiata) s'è deciso di stare per i fatti nostri, evitando slanci d'affetto o di strapparci in pubblico i vestiti, ché la gente parla, mormora, discute.

Si fa strada in me quello slancio che mi farebbe un po' sorridere se mi prendesse per mano, mentre andiamo a bere un caffé assieme.

Ma non era un palliativo? E, soprattutto, nei miei piani lui era destinato a rimanere tale. Avete anche voi l'impressione che qualcosa non stia andando nel verso giusto?

E' indiscutibile.
Che siano parenti, colleghi, capi, conoscenti, vicini, partners o amici non c'è differenza.
Tra loro c'è sempre un emerito testa di (bip).
E prima o poi viene fuori.

Oggi tocco il tasto "AMICIZIA".
La mia compagnia è perennemente maschile,compreso mio moroso. Si lo so, mi sono scavata la fossa con le mie stesse mani ma, non è questo il punto.  Essendo fra maschi non mi son mai capitatate situazioni di invidia, o altre cavolate per cui le donne spesso litigano. Bensì peggio. L'egoismo.
Ora che il mio ragazzo è fuori città per un paio di mesi, per loro (mi riferisco solo a due ragazzi) è come se lo fossi anche io. Nel loro piccolo cervello bacato concepiscono questo pensiero:
" Lui non c'è, cosa la chiamiamo a fare tanto lei non uscirà di sicuro".
Un esempio?
Ieri sera, era il compleanno di un ragazzo della compagnia e sono usciti tutti insieme per fare una bevuta.
Beh io l'ho saputo oggi pomeriggio. E mi chiedo: "Ma chi cazzo ve l'ha detto che non uscivo?"
Cioè, quando l'uomo arriva all'assurda idea di pensare, no? almeno impegnati un po' cocco.
E io che ogni volta che si organizza qualcosa, sono li a sbattermi, a chiamare quello e quell'altro a pensare se fare così o cosà ma...... ooooooh?!! Sarò una donna, ma a un certo punto i coglioni girano pure a me.
Non mi resta che affermare che la compagnia femminile è in assoluto la migliore.
E' vero, le ragazze si scannano ma poi si amano, litigano ma poi fanno pace, giudicano ma poi vanno a braccetto.
Ma loro, nel bene o nel male, ci pensano all'altra.
Gli uomini invece finiscono per pensare solo a se stessi.

Detto ciò vi lascio, e vi bacio, dedicando a tutte le Bridget e alle care lettrici la canzone "Single ladys".
Di questo passo con uomini così, che dire?
Che sia di buon auspicio.

Che siamo innamorate dell'amore o innamorate di un uomo, poco importa. Il sentimento è quello, è amore, e non ci sono mazzi che tengano.

Sono una donna. Non sogno Ken che mi passi a prendere sotto casa col cavallo bianco [preferisco una Mercedes grigio metallizzato], non sono bionda come una Barbie, non voglio accasarmi, sposarmi, avere figli e vivere per sempre felice e contenta.

Sono una donna realista, che ha amato ed è stata riamata, o non ricambiata, o lasciata, o ha lasciato. Sono una donna con le scarpe da tennis e i jeans, che non si trucca la mattina, che dorme fino ad ora di pranzo, che beve e fuma, che in macchina non sopporta chi la supera, che canta a squarciagola mentre guida e e che non ha paura dei topi.

Sono una donna che dice le parolacce e gioca nel fango col suo cane, una donna determinata che fa la dura e piange ogni volta che guarda "Dirty Dancing", che sa a memoria "Il piccolo principe" e che un giorno, guardando una bambina di colore giocare a rincorrersi col padre, in piazza, è scoppiata a piangere e ha pensato che non ci fosse niente di più bello.

Sono una donna che gioca. Che si diverte anche. Una donna che si guarda indietro, mentre tiene per mano due palliativi.

Il culto del palliativo, proprio inteso come negli ultimi tempi qui s'è fatto, è un'invenzione della quale vado molto fiera.
Viste le mie vicende sentimentali recenti, ho deciso che non fosse il caso di rimanere ferma, aspettando che il dolore passasse.
Approfittando, dunque, di una strana convergenza spazio-temporale che mi ha fatto avere un discreto numero di corteggiatori dietro la porta, ho selezionato quelli che, per varie ragioni, si mostravano interessanti e li ho trasformati in palliativi.

Alla fine, dopo due mesi di 'sta vita, sono arrivata ad individuare scientificamente due tipologie di morfina.

1) Palliativo che finge disinteresse: E' la categoria più avvincente. E' un palliativo che si comporta come se di te non gliene importasse assolutamente nulla. Può anche essere vero, ma ti chiede di uscire e di vedervi quindici volte al giorno e non si lascia scoraggiare dai tuoi continui rifiuti. Il suo scopo è portarti a letto. Una volta che ci è riuscito, però, ti aspetti che si comporti come credi che sia naturale conseguenza:  vorresti che ti offrisse una sigaretta e si rivestisse. Invece... Rimane immobile, ti fissa, accarezzandoti i capelli, e vorrebbe coccolarti. A quel punto, tu fai la parte che ti spetta: «Dove sono i miei jeans?», gli domandi. Ti rivesti, ché hai un impegno, e gli dai un fugace bacio sulle labbra.
Lo lasci così, mezzo morto e mezzo vivo. Tanto, l'indomani ti richiamerà.

2) Palliativo sincero: Fa quasi male. Il palliativo sincero ti guarda con gli occhioni da cerbiatto, offre da bere quando uscite assieme ed è di una dolcezza disarmante. E' uno di quelli di cui t'innamoreresti volentieri, se non fossi così spaventata dall'idea di soffrire di nuovo. Non l'hai mai baciato, e il pensiero di poterci andare a letto ti terrorizza. Sì, ti piacerebbe, e pure molto. E' quello che ti chiama non appena il palliativo-che-finge-disinteresse chiude la porta di casa, solo per dirti: «E' possibile che sento il bisogno di raccontarti quello che mi capita?». E' lo stesso che aspetta le undici di mattina per farsi sentire, perché sa che prima dormi, e che ti sussurra che gli mancava la tua voce. E tu rimani col sorriso ebete e il cellulare in mano, la bocca impastata ché stavi ancora dormendo ma non vuoi dirglielo [si sentirebbe in colpa] e il pensiero che no, non può piacerti. Anche il suo scopo è portarti a letto, ma ci sa fare e, soprattutto, pare più interessato a conoscerti che a scoparti.

Sapete qual è il problema? Se i palliativi si conoscono, bisogna fare attenzione che uno non scopra mai dell'altro. Potrebbero sentirsi traditi, presi in giro. Potrebbero dar fiato alla bocca, e lasciar intendere che fai il mestiere più vecchio del mondo. Non lo farebbero neanche colpevolmente, volendo. Sarebbe una normale reazione da orgoglio ferito, da onore vilipeso.
Se, al contrario, i palliativi non si conoscono, state tranquille e tirate avanti senza farvi problemi.

In tutto ciò, la donna di cui sopra, che sarei io, è confusa. Il pensiero di far soffrire il palliativo-sincero le stringe il cuore, dunque non dà trippa ai gatti. D'altro canto, il palliativo-che-finge-disinteresse è da tenere buono, almeno finché non accade qualcosa di concreto col palliativo-sincero.
E' un circolo vizioso.

E potrebbero esserci in gioco dei sentimenti. Quelli sono un brutta gatta da pelare, perché giocarci è cosa da persone piccole. Piccole piccole piccole. I sentimenti sono la cosa più importante che abbiamo, ha scritto qualcuno, e trattarli come figurine degli album Panini [quelle da scambiare] è quasi incivile.
I sentimenti, Zitelle care, i sentimenti.

E il fatto che qualcuno abbia calpestato i nostri, non ci autorizza a calpestare quelli altrui.